Vaya chapas

Dicen que suelo ser como una bomba explosiva de mecha corta. Poco a poco voy consiguiendo alargarla, pero termina pasando lo inevitable. Estallo. E invariablemente me planto en el salón, la cocina o el lugar en el que esté mi víctima para aturullarle con un discurso que haría las delicias de la asignatura de Retórica. Acompañado, claro, con gesticulaciones, ceño fruncido y, generalmente, moño torcido.

Antes, quien me sufría era MamaO, que solía optar por animarme a hacer la revolución o simplemente a dar por saco. Ahora mi víctima es Jota, que me escucha pacientemente, aunque a veces me interrumpe con algún piropo que termina provocándome la risa.

A veces no consigue que se me pase el enfado porque la mecha sigue ardiendo y yo sigo protestando. Entonces opta por dejarme terminar para luego soltar un: “Vaya chapa”. O cualquier sucedáneo.

Y acto seguido me mira de reojo a ver si me río. Siempre lo termina consiguiendo. Y siempre recibo a cambio un abrazo para terminar de apagar la mecha del enfado. Chocolate, no; sushi, tampoco, pero estaría bien.

Es como apagar un fuego echándole gasolina, pero he descubierto que cuando me dejan tan descolocada, me da por reír, y eso ejercita muchos músculos de la cara y retrasa la aparición de arrugas, o algo así he leído en alguna fuente poco fiable.

Eso también me ayuda a recapacitar, a tomar distancia de las cosas y, sobre todo, a relativizar. La Bego dice que a ver dónde me he metido, que si eso me lo llegan a hacer en otra época de mi vida, lo mismo hubiera quemado el edificio entero. Yo le digo que necesitaba que alguien supiera hacerme ver que los dramas no lo son tanto cuando puedes reír, y que sin risas y abrazos, todo es demasiado complicado, que con risas y abrazos, nada puede ir mal.

Aviso a navegantes: solo Jota está autorizado.

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